Taxien sto og gikk på tomgang ved fortauskanten, mens bagasjerommet var tungt lastet med kofferter pakket for to uker på Maldivene. Etter et år med bryllupsplanlegging og navigering gjennom den skjøre politikken som oppstår når to familier skal bli én, sto Mark og Sarah endelig ved målstreken. Men idet Sarah rakte ut hånden mot dørhåndtaket, rev et gjennomtrengende, flengende skrik seg gjennom foajeen i hjemmet deres. Marks mor, Evelyn, lå som en haug av silke og perler nederst i trappen, med lemmer vridd i unaturlige vinkler.
Sarah rørte seg ikke. Hun gispet ikke, slapp ikke vesken. Hun kastet bare et blikk på klokken og sukket, stemmen hennes flat og klinisk da hun mumlet: «Hun faker igjen.» Ordene slo ned som en gnist i krutt. Mark, allerede oppjaget av reisestress, snudde seg mot kona med et blikk fullt av ren, ufiltrert raseri. Han begynte å rope, anklaget Sarah for å være kald og kynisk, mens ansiktet hans rødmet og han knelte for å holde morens hode.
Luften i gangen var tykk av Marks indignasjon helt til skrikingene brått opphørte. Stillheten som fulgte var tyngre enn lyden som hadde vært der før. Evelyn stønnet ikke og åpnet ikke øynene i svakhet; i stedet grep hun tak i Marks underarm, brukte den som en spak for å dra seg opp, og glattet ut skjørtet sitt med en skremmende ro. Hun haltet ikke, og ikke et hår var ute av plass. Hun så rett på Sarah, med et kaldt, triumferende smil som bredte seg over ansiktet. «Det har fungert før… og det vil fungere igjen – du skal ikke dra,» sa hun, og stemmen hennes mistet all skuespill og ble ren stålvilje.
Mark frøs, hendene hans fortsatt hengende i luften der morens «skadde» kropp nettopp hadde ligget. Erkjennelsen traff ham som et fysisk slag. Han så fra morens selvtilfredse uttrykk til konas slitne, altfor forstående øyne. Alle gangene Sarah hadde advart ham om morens manipulerende «kriser», strømmet gjennom hodet hans i en kvalmende montasje. Han hadde kalt Sarah paranoid, men her sto beviset – levende og uforstyrret. Evelyn var ikke bare klengete; hun var en sabotør som så på ekteskapet deres som en konkurranse hun hadde tenkt å vinne.
Smilet på Evelyns ansikt begynte å vakle da stillheten strakk seg for lenge. Hun hadde forventet at Mark skulle velge henne, avlyse flyene og tilbringe kvelden med å dulle henne bort. I stedet reiste Mark seg langsomt, og raseriet hans vendte seg fra kona mot kvinnen som nettopp hadde brukt kjærligheten hans som et våpen. Han ropte ikke. Han gikk bare bort til inngangsdøren, åpnet den helt opp og trådte ut på verandaen. Han så tilbake på Sarah, rakte hånden ut og sa: «Sjåføren venter.»
Sarah tok hånden hans og gikk over terskelen uten å se seg tilbake. Evelyn styrtet etter dem, stemmen hennes steg i en ekte, panisk tone denne gangen, men Mark stoppet ikke. Han så på moren sin én siste gang, ikke med sinne, men med en iskald klarhet. «Du har rett, mamma. Det har virket før. Men dette er siste gangen det noen gang vil gjøre det.» Han lukket døren bestemt, og dempet protestene hennes. Mens taxien kjørte av sted, ble huset mindre i speilet, og for første gang i forholdet deres var bilen fylt av en ro ingen forestilling kunne bryte.